A Quarta Epístola

Última noite de verão – em algum pico solitário de Trollheimen

Prezado Edgard,

Já faz um ano e alguns dias corridos que recebi sua última carta, e certamente através desta que lhe envio, saberá que não estou morto. Os dias estiveram muito árduos por aqui, e estou tão longe de nosso povo que mal consigo criar expectativas de voltar para onde corre o Rio em que nos banhávamos quando crianças. A maioria dos entes ficou por lá e, longe disso, jamais estabeleci contato com qualquer um que fosse. Começo a me esquecer dos olhos, dos sorrisos; nada é como antes.

          Fui feito prisioneiro há cerca de onze meses. Já estive na Polônia, em alguns terrenos da Rússia, e agora mantenho morada em uma caverna baixa, aos arredores de Trollheimen, uma cadeia no interior da Noruega. Presumo que hoje seja o último dia do verão por aqui, o que de fato me assusta, devido às baixíssimas temperaturas.

        Fiquei em estado de esmo quando li suas correspondências, e peço desculpas por não ter nunca conseguido respondê-las. Minha vida esteve sob a guarda de dois generais do exército do sul. Estão cada vez mais hegemônicos pelas bandas dos Distritos de Cima e Além Mar. Houve mortes na vila. Helena se foi, devo dizer (e espero poder confortá-lo ao menos com esta epístola, meu caro amigo; foi brava nossa heroína). São poucas as lembranças que tenho daqueles dias em que estivemos comendo e bebendo à mesa, sem o poderio da guerra que cresce dia após dia. Não mais conheço civilizações.

          Um curandeiro de nome Akzüz tem me trazido comida o quanto pode. Por vezes desaparece durante semanas. Tenho extirpado a fome, caçando animal qualquer que apareça.

         Espero que possamos nos encontrar outra vez. Sinto falta de toda a irmandade. Aguardarei ansioso por seu retorno, e farei orações aos Deuses Antigos para que vos guarde em cada batalha e caminho que seguir.

Esperando que esteja bem,

Olavo Dimitri.

[R.VillasBoas]

PS: consegui escapar há cerca de dois meses, e desde então tenho saltado de territórios frequentemente. Perdi uma das orelhas na fuga. As aves sempre saberão onde me encontrar.

Crônica de um Inverso

Já imaginou tudo bem alinhado, andando em passadas medidas e percorrendo traços firmes? Já imaginou madrugadas claras e sem silêncio... sem cochicho? Imaginou o inverso, se tudo corresse contra as rotinas?

          Mães desenterrariam seus filhos muito velhos - ou jovens demais - e descobririam que a alma já havia lhes deixado a carne; então sentariam por alguns minutos até que um bando de anjos lançariam ao corpo a vida que já faltava, mas que doravante seria soprada. Então os velhos filhos começariam a rejuvenescer calma e lentamente; trocariam as camas por cadeiras de balanço e começariam a pescar. Deixariam as aposentadorias e iriam ingressar na carreira de trabalho, do topo à base. De grandes chefes e gerentes, tranformariam-se em funcionários de fidelidade, depois recém-formados, estagiários, e por fim começariam a aprender sobre o que tanto havia sido feito.

          Em seguida, da fase adulta entrariam na adolescência, para então alcançarem a puberdade. Logo tornariam-se crianças espertas, rebeldes; e então: inocentes, carentes e sem pecado. Como em um piscar de olhos desaprenderiam a andar, perderiam a fala e voltariam aos seios maternos. Com o tempo regredindo, seriam sugadas pelo útero e ali permaneceriam quentes e confortáveis, até que o volume de suas células fosse reduzido, despedaçado e desmembrado, como a morte mais bela e graciosa do fim de um capítulo.

          Pois os frutos, assim, perderiam o mal cheiro, as cores de putrefação; ficariam bonitos e ganhariam tons de verde, até que, reduzidos, pudessem esconder seu corpinho quase nu e se tranformassem em flores grandes e repolhudas. E por fim, seriam desmembrados em pontinhos de fecundação e partiriam para o fundo escuro da terra.

R.VillasBoas

Uns Cem Anos

Eu costumava andar sempre pelos mesmos campos, aqueles que cortavam a clareira das terras do norte, onde começavam os primeiros vestígios de civilização urbana. Ali a grama era bem verde, e as árvores, muito gentis.

          Quando eu andei por cerca de cento e sessenta anos, seguindo sempre a mesma rotina incansável de ir e vir, percebi que havia um sobrado de cor branca que, por ora, também era verde de tons claros. Na verdade eu não me lembro da cor, acabo de inventá-la para não tomar postura de mentiroso. Era um sobradinho muito alto; não tão alto; era minúsculo. Que disparate!

          A velha Eunice, de cabelos sujos feito terra, ainda me oferecia torta de jambo com cristais de laranja, mesmo depois de todo aquele século percorrido. Eu desejava que a velhota morresse logo e levasse com ela aqueles bolos horríveis que insistia em me oferecer. Meus olhos se fechavam, os lábios formavam um sorriso forçado e as pernas me levavam para muito longe, onde o pensamento desejava desgraças à mulher que fazia confeitos de jambo. Quem é que gosta de jambo?!

          Comecei a me distanciar para outros cantos, onde as águas do litoral batiam serenas e o vento açoitava os panos da barraca em que dormiam os sem-vergonhas que não tinham seus aposentos. Era o extremo norte, e ali não se podia ver mais o sobradinho cuja cor não me lembro, tampouco a sujeira da velha desgraçada da Rua 15, do terceiro quarteirão.

          Sabe que depois de um tempo (uns cem ou duzentos anos, talvez), a velha morreu de pura juventude da alma? Dizem que a pobre simplesmente caiu dura e seu espírito saiu gritando aos ventos, feliz da conta por conseguir libertar-se do corpo infame e obsoleto da senhora que fazia aquelas porcarias em que se colocava jambo e laranja cristalizada.

          Outro dia - depois de muito tempo - fiquei com fome e tirei da bolsa um pedaço pequeno de pão de aspecto corado com alguns cristais cítricos em sua superfície. Tinha cheiro de laranja e um sabor excelente. Estava ali há gerações incontáveis e eu amava me deliciar com aquilo. Eu amava bolo de jambo!

R.VillasBoas